九月，是属于秋风的季节。秋风一荡，万物便由绿变黄。然而，黄非死亡之色，用不着为此黯然神伤。令人神伤的倒是这一片茫茫沙海里，一直游荡着的无数战死将士们的亡灵。

　　脚下就是古战场，曾经战旗蔽日干戈相击的古战场。现在，这一切都趋于平静，平静得让人心悸让人寂寞。那么，何处是古阳关？何处是曾经车水马龙人声鼎沸的阳关古道？何处又是汉武帝饮他白色龙驹的水泊呢？

　　将走进那个残存着的烽火台的时候，他的双脚沉重了起来，好像步步都是深思和远虑了。是的，他是沿着边塞大诗人岑参的车辙来到这里的。当然，现在还不是“一川碎石大如斗，随风满地石乱走”的疯狂季节，然而，风涛仍是激越的、沉郁的。猛然抬头，在寥廓的长天中，有一种鱼鳞般的玉石色的东西在飞动。啊，那是大雁巨大的翅翼，在与阳光相撞击时所发出的奇异光芒，也是一个小小生命体所焕发出的热能和张力。

　　爱，顺着风。恨，也顺着风。只有顺着风才能从远古飞越今日之阳关，才能阅读岁月之沧桑，人世之变数。九月的阳关，的确让人唏嘘。九月的阳关风，不能不让人寂寞。不信你放目，一望白草与远漠相接，使人联想，一本被岁月翻黄了的历书。不信你侧耳，你的心在抽搐，好似那一粒欲哭无泪的远古沙砾。

　　在一个低洼处，有水草在生长，有昆虫在飞翔。他俯首问一个正在闭目养神的牧驼人，请问啊朋友，阳关，那个曾经辉煌、曾经独领风骚的古阳关，究竟在哪里呢，何处是它的骨架和血脉？牧驼人睁开眼注视他，以远古厚重的目光。之后坐起来，从一个半旧不新的褡裢里，取出一样东西，说，这个东西不是鹅蛋，它叫做埙，是汉唐之尤物。你不要不信，假如谁吹出了一些悲声来，吹出了一些呜呜与咽咽，那么，他就找到了阳关。阳关，就藏在它的苍凉与低回里。他愕然，并在心里肯定，牧驼人一定是一位西部诗人，他在用苍凉二字概括着这里的一切。当然，现实与历史也在其中。

　　这一座烽火台，已是满目疮痍，毫无往日之威严可寻了。倒像是一座无字碑，静静地站在那里，是让后来者来破译和解读的吧。读而无字，倒让人读出一些历史的碎章和遗篇来。

　　他登上那座烽火台，然后以全生命来吹奏那个叫做埙的乐器。竟然，他吹出了圆阔的、空茫而低回的第一声。继而，胸中有什么在轰鸣起来，轰鸣得如此苍远。有一滴咸咸的水滴，从他的眼窝里滚落了下来，滴入黄沙，滴入远古，滴入似乎不可阐释的历史久远的情节里去了。

　　就在此刻，祁连山远处的雪花映入他的眼帘，他终于清醒了，感觉到有什么东西在清清凉凉地进入他的肺腑，是什么呢？难道是雪乳吗？猛然记起有一位诗人说过的一句话，给了他一些启示：“宁为春季一只蜂，不为历史一尊雕像。”细想起来，历史留给人们的清凉之物，委实不多，如果说有一些，那么埙，算是一个吧？而烽燧呢？它不算。它只是属于一个朝代的塑像而已。在这个塑像之下，曾经产生过梦想与愚忠、流血与冲突。如今，这一切都已静谧成一堆废土，全然不是昨日之面目了。假如有泪，也不为这残存的烽燧和混迹于沙海里的箭镞而沸洒。它们只是残暴的象征。要洒，也要洒给那些回荡于时空里的长长的马嘶和被狼烟熏黑了的信鸽们。

　　他吹奏的埙声在继续，那种悲怜与呜咽之声，显然是对于战争和相残的诅骂和讨伐，对于那些战死于沙场的将士们的无限悲怜与同情。战争为何物？空寂的阳关不能回答他，静死的古战场不能回答他，因为这是秘而不宣的历史的也是现实的疑案。塬上的风在呜咽，阳关在埙声里若隐若现，那些寥寥可数的小黄花们贴着地面寂寞地盛开着，像是谁无意中遗留下来的悠远回忆。这些小精灵们，曾经妖冶于古阳关高耸的城墙下，让那些边塞美人们爱不释手，左盼右想。如今，这一切都已属于昨日之时光，然而，在这空空落落的埙声里，仍然能感觉到她们的存在。物质之本色，永不消逝。

　　埙声越发地苍凉起来，随着埙声扩展的方向望过去，绵延千里的河西走廊，嘉峪关上猎猎飘动的旌旗，乌鞘岭头无边的小黄花，以及那些安然啃青的黑色的和白色的牦牛们，都在他的一望之中了。大不过鹅蛋的小小的埙，为什么有如此神奇的力量呢？他有些茫然起来。他曾经走过陇南、陇中、陇北所有的地方，他惊奇地发现，埙无处不在，西部人家烧制埙是非常普遍的一种生活内容。通过埙，他们向外界传递心中的悲与愁、喜与乐。从这个意义上讲，埙若在，强汉和盛唐也就在。埙在，陇天和陇地也在。埙是西部宣泄情致的尤物。埙又是陇地盛盛与衰衰的见证物。收藏一枚埙，就等于收藏到了整个陇地。

　　埙声里的阳关，朦朦胧胧地在浮现，又朦朦胧胧地在远逝，在这无限的荒沙茫茫里。